Liebe Katjusha,                                                                                               

es sind jetzt ist 8 Tage und Sieben Jahre, dass du weg bist. Ich kann mich nicht gut erinnern, wie ich diese Zeit verbracht habe.Es verzehrt mich einerseits und  ich schmelze  jede feuchte Nacht  in einem unfassbaren Rausch und versuche mich zu begraben. Trotzdem baue ich mich am nächsten Morgen auf eine wunderbare Weise wieder auf. Ich bewundere die Leute. Sie erkennen mich noch, obwohl du nicht da bist.

Katjusha vorgestern war ich im Zentrum. Es gab ein Fest in  der Stadt. Eine Band hat Balkan gespielt. Das klang super.  Einige tanzten mit und andere trauten sich nicht oder wagten es nicht, vielleicht wussten sie auch was ich wusste. Ich bewegte  meinen Körper ein bisschen, aber beschämt. Du fehltest mir. Die Trompete klang so schön, als wäre das Instrument ein lebender Mensch, der die Lieder seiner Trauer für immer verloren hätte.

Katjusha die Balkanmusik ist die Beste, zu der man tanzen kann, als ob es Frieden gäbe. Es gibt eine Performance von Mariana Abramovic, in der sie über eine Tradition im Balkan spricht. Sie erzählt wie die Ratten im Balkan gefangen und verhängnisvoll gequält werden. Danach fängt sie an balkanisch zu tanzen. Sie tanzte in einem schönen Kleid und einem rotem Tuch in der Hand. Ich sagte dir doch, dass es immer einen Haken geben müsste. Während dem Konzert sah ich 2 Flugzeuge im Himmel und ich erinnerte mich sofort an die Ratten. Ich erinnerte mich an alle meine Verwandten; meine Schwestern in Libyen, meine Brüder in Afghanistan, die Cousinen in Kurdistan, die Cousins im Baskenland und meine ausgemergelten Kinder in Afrika. Die Flugzeuge waren noch oben, unser Konzert war aber unten… Das Konzert der Verwandten wird auch ganz Unten sein…schon laut…schon farbig aber nur Getränkt in der Farbe des Blutes ... Du weißt, wie der Bourgeois meine Augen gestärkt hat…Ich konnte von unten sogar den Strichcode lesen… Demokratie-waren ,  voll aufgeladen und verpackt … Der Musiker blies die Trompete an…Meine Verwandten sind aber jeder für sich, ein Orchester, das wegen ihren Kinder, Eltern  und Geliebten hundert verschiedene Noten spielen können… ich hatte meine Zigarette in meiner Hand…Die Soldaten hatten auch genug Rauch oben im Himmel…Die Nato bietet besten After-Sales-Service an… Einige können sogar Jahre überleben…Ich rauchte…Der Musiker brachte die Trompete zum Tanzen…Der Pilot flog weiter…ich rauchte…Die Noten wehten vor der Trompete …Der waren fielen unten…ich rauchte…Die Trompete wurde heiß…In Libiyen, Afghanistan, Afrika wurde durch Geschosse auch heiß…Den Sudländern ist immer heiß…mir ist auch heiß wie Nahost, mir ist kalt wie Osten, mir ist schwarz wie in Afrika, mir ist Krieg wie der Welt … Katjusha, ich tanzte aber nicht so gut wie Abramovic... Katjusha du fehltest mir…du weiß, wie ich tanze… aus Wut… aus Zorn… aus Klage… du kannst dich dem  gut anpassen…Du kannst meine Finsternis weinen…wir konnten so tanzen, dass wir vor Tränen schmolzen…aber ich bin immer noch tapfer…das ist meine einzige Zauberei…

Katjusha ich habe mein Versprechen nicht vergessen …wenn ich nicht erschossen werde, verhungere ich , falls wir nicht siegen…

Ich freue mich auf dein Zurückkommen

Dein Mazyar

8 August 2011